L'Io in calce

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anila resuli — Sun, 08 Apr 2012 08:16:41 +0000

LA PAROLA IMMAGINATA 2012 – CONCORSO DI VIDEOPOESIA

http://www.trevigliopoesia.it/public/index.php/esorcismocontrario/

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anila resuli — Thu, 05 Apr 2012 17:50:31 +0000

con una sola bocca, pelle resa

morbida d’acqua, bambina, una piega

singola: dietro, misto ai corpi gravidi,

occhi, tolta aria dentro la pupilla

breve – mi parli nel colore flesso

a schiuma chiara, dove reca nascita

la tua parola, detta solo prima

di partire. non resti più mio padre:

togli la parte che ti riconosco,

tingi l’albume di scuro e non vedo

più trascinare l’acqua, più non vedo

un corpo denso dov’era aggrapparsi

un gioco a mosca cieca, un rendere alto,

chiodo su chiodo, parete caduta

come memoria. devi ricordare

perché ti dimentichi i volti, pianti

che nego ai sogni, quand’è poi mattina.

da poemetto "Volti dell'acqua", vincitore al premio Ulteriora Mirari 2012

* presenze

anila resuli — Thu, 29 Mar 2012 21:55:39 +0000

http://letteraturanecessaria.wordpress.com/2012/03/28/tutte-le-azioni-di-aprile-letteratura-necessaria-esistenze-e-resistenze/

Esiti concorso “Ulteriora mirari”

anila resuli — Thu, 29 Mar 2012 21:21:42 +0000

http://www.edizionismasher.it/home/36-generale/138-ulterioramirarisecondaedizionerisultati.html

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anila resuli — Sun, 11 Mar 2012 22:53:02 +0000

perché si è gemelli, da sempre.

al rumore che assorbi diamo un nome

per ricordarci d'essere stati anche qui.

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anila resuli — Wed, 18 Jan 2012 22:24:58 +0000

questo inverno ha i fiocchi di neve

appiccicati ai vetri.

non senti come scava

la lingua a lancia punta l’osso sfibrato

lo incide percuote il suono che trapassa narici

l’arteria che comprime le pareti

un polmone svuotato di aria

come aria che cedi e forma nuvola calda

dentro il ghiaccio freddo rimasto

fuori dalla bocca. il corpo ha pori appuntiti

sgomento sgola cerca le radici nelle travi

dure tagliate parallele dove camminare.

non entrare dentro. non entro. non c’è posto

nello spoglio di questa casa mura traverse

dove le sedie bucano piastrelle quadre e miste

in fila di cordoglio: il fumo dentro cerca il tarlo

per poter uscire.

non fa del corpo se non un’ombra

la luce che comincia a penetrare gambe

segni di capelli nel ventre buchi di voragine

stipite lungo che tiene la mascella appesa al soffitto:

non cadi. i piedi sanno dove fermare.

qui resta la pietra lanciata

il dorso del petto che soccombe il respiro.

come mi resta la doglia

la spina dorsale che acciglia pelle

compressa nei pugni – stretti li tieni finché premi

le pieghe degli occhi nei palmi – vedi come

centrifuga l'inguine

nel precipizio del ciglio senza sanguinare

corpo mio tuo che chiami amore

che chiami senza restare.

resta vuoto il tuo posto.

come buco un ombelico con un occhio che trascina

nei fondali le sferze occhiate lunghe

i gomiti corti delle tue dita la saliva colante

come lava che brucia qui pelle brucia

come sono io

una frangia che copre seni collo anelli di costole

partiture di unghia spessa trascinante muri

ginocchia di case e legni portanti muschio

con dentro il respiro – l'apertura della bocca

slava l'immagine degli amanti snoda ma nidifica

nella pietra il tuo nome il nome tarlato

senza consonante nel suono

senza suono

vagito lungo corredato al buio.

resta cavo il mio corpo.

come abisso divorato nella profondità che possiede

un corpo una volta due ciclicamente

come armonia di gesto che stringe le cosce

per mantenere la saliva scesa in gola

un morso ripetuto a possedere la parola

l’eco perversa di amanti silenziosi

dietro finestre che danno sulla strada

e tu che taci dentro la mia bocca

ma non scendi ti confondi alle pareti di gola

una corda lunga dove lo stomaco digerisce volti

rimasti ancora appesi a smagrire.

resti, come non devi restare.

ciclicamente il nome fa muscolo sul corpo

comprime il fusto senza voce arteria priva di piega

dove cinghie di nomi restano dritti appesi

dentro le bocche afone contese

tra un corpo e l’altro – mio e tuo qui

come corredi silenziosi ancora di mura

e porte chiuse poi aperte

ciclicamente per uscire.

vai muto dove scendono magri

i capelli tagliati di forbici dure a raccogliere

ossa cadute sul ventre pelli a macchie sforbiciate

da tempie a forma di foglie giallo pallido

come d’autunno. ma l’inverno brina

alberi gambe gomiti braccia dita narici

corpi macerie di nomi volti animali morti

umani in decomposizione stracci di sillabe

in lingue materiche cortecce di sguardi

i suoni afoni delle parole pronunciate

nella tua voce.

qui la tua voce muore.

muore e smette di morire come la pioggia

che scivola negli occhi di queste case

dove dicesti abitammo qui una volta

e numerare le ciglia nei polpastrelli

non faceva varco soglia abisso bruno

ma gambe allungate dal passo più lungo.

si sente il rumore delle cosce

lo svilimento del passo che snoda il possesso

ciclico del corpo: in questo succhiare a gemiti

l’aria nella corsa breve delle gole nella brevità

forte di pronunciare i nomi insieme

una cantilena concessa per zittire l’amore

il sesso la brevità del gemito il gesto del dire

mia com’è concesso poco com’è stremato

il colore del cielo mai visto di notte

– mai visto, vedi.

[...]

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anila resuli — Tue, 17 Jan 2012 23:07:08 +0000

Margherita Ealla con Manus in fabula su Clepsydra Edizioni

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anila resuli — Fri, 23 Dec 2011 23:22:03 +0000

non è muro, ma una voragine:

il tuo occhio dentro

mi osserva cadere.

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anila resuli — Fri, 23 Dec 2011 11:12:01 +0000

come quando di notte, voce resti

appeso a quella bocca che fu

dilaniata, e strappi di morsi,

caduti in bilico.

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anila resuli — Fri, 23 Dec 2011 10:50:10 +0000